Для тебя все люди книги. Мудрый, как бы, критик, вроде. И себя ты мнишь великим, Знатоком всего, что ходит И жуёт и даже дышит. Примитивны все и ниже Высоты твоих познаний.
Ты ж философ и психолог, И эксперт по чтенью жестов, Антрополог, социолог И тебе известно место Всем объектам изученья. Через пять минут прочтенья Ты вердикт уже выносишь.
Ярлыки на книги клеишь. Ставишь их в уме на полки. Вот шедевр. А это ветошь. От того не много толку. Тут ошибка. Непорядок. Здесь блокнотов и тетрадок Очень тонких пара стопок.
Только все твои познанья Жить, увы, не помогают И приносят лишь страданья, Потому что никакая Сволочь наглая не может В душу влезть как под обложку И прочесть до эпилога.
