Опять настало время листопада. Зимует лето в кистях винограда, Они к земле свисают пламенея, И сок их распирает всё сильнее. Готовясь стать вином, сок колобродит, Вздымается, бесчинствует и бродит. Потом его запрут в стекла ограду – Он пробки вышиб. Слава винограду!
