Её никто не ждёт, она сама приходит,
Хотя найдутся те, кто рады ей всегда.
На лужах крепок лёд, день в полдник на исходе,
И собственная тень замёрзла, как вода.
Бывает снегопад, и дни без крошки снега,
Мороз - поэт в душе, художник во плоти.
Деревьев стройный ряд, укрытый белой негой,
При мне похорошел, сменив природный стиль.
Её не избежать, как многие хотели,
С ней можно стать другим, с начала всё начать.
Она не так чужа, как вьюги и метели,
Они, скорей, враги, предвестники врача.
Вот так из года в год чудит сама природа,
Встаёт один вопрос - что можем делать мы?
Под худшей из погод не так заметна мода,
Я жду её всерьёз и рад делам зимы...
30.11.2024
|
