В Белокаменной жара – середина лета На Ваганьковский погост люд спешит опять. Ведь не стало в этот день русского Поэта А ему бы петь и петь, и стихи писать. Опустела вдруг Москва, вмиг осиротела. Олимпийский тот июль скорбен был и свят. И куда ты, черт возьми, Родина, глядела? Скольких схоронили мы золотых ребят.
А ему бы жить да жить, годы-то какие? Сорок два для мужика самый-самый взлёт Только так уж повелось в матушке России. Здесь с гитарою поэт долго не живет. Но от Балтики сырой и до Магадана По калмыцким по степям да через Урал. Привередливых коней гонит он упрямо. Как никто и никогда их еще не гнал.
Можете представить и как песню: https://yadi.sk/d/IBzypflehfAuU Вообще написано на конкретного исполнителя для фестиваля авторской песни в г.Новосибирске 23-25 июля с.г.
