Мне в этом мире чуждо много – Скажу теперь я откровенно. Всегда подстроиться старалась, Всегда стремилась я жить Здесь. И получилось… это горе. Теперь я вижу все, как есть.
Я ощущала все, как в сказке, Людей – загадками, как будто Все они – инопланетяне, Высшие существа. А я … так… лишь воспринимаю.
Я будто в другой мир пришла. И изначальные понятья Свои я в этот мир несла (В душе, конечно. Хоть и выдать И воплотить их Здесь стремилась).
Меня так поражало, что То истинно (я ощущала) Искажено и вскользь упоминалось. И даже в нашем прошлом Не находила я того.
Откуда все эти понятья И установки четкие? Где я жила? И почему все так?
Я так стремилась стать как все, Жить интересами другими, Чтоб убежать мне от себя.
Со стороны так интересно, Так правильно, так совершенно, Казалось мне, живут другие.
Казалось мне, что я в Болоте Смотрю на Бал издалека.
Я видела, как мир Прекрасен! Ведь я надеждою жила На то, что есть непознанное счастье И постепенно к нему шла.
Всегда я от себя бежала, Сейчас, конечно же, бегу, Являя противоположность Во многом истинно свою.
И не пишу я проблемах, Лежащих в самой глубине, Гнетущих тяжестью своею, Невыносимой болью, страхом И униженьем бесконечным,
Их скрыть пытаюсь от себя И маскируюсь безразличьем, Вскользь разговорами о них, Прикрывшись, как бы больше важным На тот момент – так для меня.
Я ненавижу Этот холодный грубый тон, Которым (и сейчас) пишу. Я не люблю свои стихи за то, Что нет в них истинной меня, Есть лишь несчастья близкие.
Боюсь открыться. И не найду я свой язык. Всю жизнь пытаюсь притвориться И даже слабость облачить Во что-то принятое снова.
Хотя мне очень, очень жаль, Что не могу в стихах открыться, По-настоящему себя явить. Мне не поверит Никто о том, какая я, О том, что намного тоньше, Ранимей, глубже, тоньше мыслю, Чем проявить себя могу. Неловко.
