Снова встаёт, Дождливой стеной. День, Лицо своё корча. Это сегодня. Вчера не такой. Значит напала порча? С лица его спал, Солнечный глаз. Ветер проказник, воет. Осени это Брошенный Сглаз. И не что другое. Вон, Посмотри, Его голова, Словно Тряпицей маркой Тучей несущейся, На раз, два, Обвязана полушалком. Только листвы, Манящий наряд, Красками тешит душу. Но отцветёт, В дождях листопад. Морозом зима задушит.
