Сколько вас ещё – молчаливых, тёплых - Ляжет мне на голову ладонями материнскими?.. Гаснет отпылавшего солнца сопло Над Протокой-речкой станицы Гривенской.
Ловят облака камышом-осокой Плавни непролазные – утиные да цаплевые, Только и на юге ведь стебли сохнут, Жухнут и не цепко небо царапают.
Сколько же ещё вас - родимых, тихих - Сбудется мне осеней, сникающих солнечно? Лёгкими летучими паутинками Время жизни нашей сезонной соткано…
