И, наверное, нет ничего на свете чудесней Аромата травы свежескошенной зимним утром, За окошком сонливо-простудной блюзовой песни, Что играет дождь на зонтах мимохожих нудно.
Может рай всё же есть, раз о нём говорят так часто, И дождю, и морозу, и травам в нём будет место. Только нет тебя там, и это великое счастье, Потому что, коль быть в раю, так, пожалуй, вместе.
