Это пуля – понарошку… /а не та, что в – смерть. Не та./ Тут безмолвен Заратустра, спущен парус, сломан шверт. Это Бог поймал искусство. И не будет больше жертв.
Ленка Воробей.
Слышал горы… понимаю, и любовь, конечно, да. Что-то хрустнуло, не знаю - так…беда и не беда. Там застала, в коридоре, надломилось… я затих. Слышу, эху что-то вторит шелест щепочек сухих. Всё не просто? Брось ты, просто. Бог с тобою, «будь собой». У меня в ладони горстка, вроде хватит на покой. Меньше можешь - мало надо…ей не надо ничего. Там такая баррикада не поможет озорство. Ну и… ладно, я в порядке. Суетливо… от торжеств. Солнце всходит на Камчатке… и не надо «больше жертв».
