«Пусть жизнь, пиная нас, сломает ногу! – Сказал мужик, припомнив что-то Богу. – Мы на полях с рассвета до заката, Живём лишь почему-то не богато. Весною сеем, летом косим, сушим, Во всё живое вкладываем душу. А осенью берёмся за уборку, Забыв болезни, лень и отговорки. Пылают руки и дымятся плечи, Но мы работой все невзгоды лечим. И что имеем?! И чего добились?! Сосновый крест, гниющий на могиле?! При жизни этой, хоть разбейся даже, Никто спасибо нам за труд не скажет. И даже справедливый Бог Всевышний Молитвы наши в небесах не слышит».
