Уходят люди, остаётся слово,
Написанное, сказанное вслух.
Его услышит тот, кто образован,
И в ком огонь познания не тух.
Словами выражаются, как прозой,
Так изредка и рифму находя.
Изящно ей владели виртуозы,
Живущие порой среди бродяг.
У каждого, конечно, было имя,
Запомнилось не каждое, увы.
Без них и мы бы выросли другими,
Творящие из племени живых.
И мы не все запомнимся, как даты,
Ведь память избирательна для масс.
Наступит время всё-таки когда-то,
И будут помнить каждого из нас.
07.12.2019 |
